PICCOLINA

Eri piccina e quando t’incontrai
da tanto tempo già ti conoscevo,
ché fin da bimbo, con la fantasia,
tale e quale così t’immaginai.

Che cosa ho fatto nella vita mia
Finché a te non mi sono accompagnato?
Io non ti dico, no, che non ho amato,
perché non voglio dire la bugia.

Ho amato, troppo amato, ma a distanza,
dentro il mio cielo, lindo o nuvoloso,
sempre t’ho vista, e sempre più graziosa.

Perché, quando mi sei venuta accanto,
perché appena hai assunto forma umana,
Ha tremato il mio cuore, spaventato?

Dopo averti chiamata con diversi
nomi gentili e dai dolci sapori,
nomi richiesti a prestito dai santi,
rubati alle farfalle e a molti fiori,

un giorno in cui il mio cuore era festante,
in questo nostro magico dialetto,
ho colto il nome vero il più galante:
Nica, Nicuccia mia, Nica d’amore!

E Nica eri per me... Nome toccante,
oh, nome antico, nome di dolore,
quante pene mi costi e quali pianti!

Ancora, ancora, abbandonato amante,
ti penso, nome dolce e traditore,
e ti consacro qua, dentro i miei canti!

Voi, femmine curiose: maritate,
vedove, schiette, vecchie o giovinette;
uomini maldicenti, abituati
a fare con la lingua cuci e scuci;

se fra i miei versi tutti voi cercate
il nome suo, se ne siete curiosi,
potete ben far conto di restare
con gli occhi secchi e le lingue allappate.

Tutti i tormenti ci ritroverete
che lei m’ha dato e tutte le carezze;
ci troverete gli occhi suoi lucenti,

i suoi vezzeggi ed i suoi tradimenti;
ma quel suo nome pieno di dolcezze,
io non metterò mai in bocca alla gente!

Ho nel midollo della testa mia
come una folla fitta di pensieri,
che s’attorciglia e forma una tempesta,
vampando il fuoco di cento bracieri.

Ora ti credo vile ed ora onesta,
ora il tuo dire tengo per sincero,
ora all’orecchio, una voce molesta,
mi dice che tu fingi per mestiere.

E mentre ti vorrei portar disprezzo
so che senza il tuo alito odoroso
a questo mondo io non potrei vivere.

E torno mogio mogio ed implorante
per rimanerti accanto e per baciare
i tuoi occhietti e le tue belle labbra.

No, no, sta’ zitta, Nica non parlare...
Lo so, sì, lo so bene chi tu sei,
ed io te lo domando, sai perché?
Perché mi piace far che tu mi inganni.

E ingannami, che vuoi, sono così...
se ti confessi, poi, che t’ho da fare?
Femmina traditrice non può amarsi,
e senza amarti, io che faccio, che?...

..... No... parla, è meglio, non dir più bugia:
confessati: peccato confessato,
si suole dire, è mezzo perdonato...

Io ti perdono... parla, Nica mia,
contami tutto... fallo, per piacere...
... Aspetta, Nica!... No!... Non me lo dire!...

Ah, se sapessi, tu, quali nottate
io passo in questo letto sconsolato!
Guardo nel buio con gli occhi sbarrati,
per il dolore mi si secca il fiato.

E le tempie mi battono sudate,
il cuore, me lo sento sradicato;
sento tutti i rumori delle strade,
ogni rumore fatto dai vicini...

Oh, se sapessi tu che eternità
è un’ora che trascorro in questo stato!...
Penso quando abbracciati dormivamo,

a quelle notti penso... Le hai scordate!
E penso, con i miei denti serrati,
c’ora t’abbraccia un altro innamorato!

Nica, sei stata sciocca: m’hai lasciato
credendo che a te tutto avessi dato,
e tutto quel che tengo conservato
ancora tuo non è, ce l’hai rimesso...

Quante carezze che non hai provate!
Quanti piaceri pieni di contrasti!...
Che sciocca sei, perché tu m’hai lasciato,
se il sacco mio non era ancor svuotato?

Son capace di dare certi baci,
sopra la nuca, accosto ai bei capelli,
che fan vibrar le carni come stelle...

E so incantare, solo che m’affacci
dentro gli occhietti delle belle... E so...
Nica!... chi guardi, con quegli occhi freddi?!...

Ascoltami, e ti dico la tua sorte:
ho un coltello che è come un rasoio,
lungo e lucente, con la punta forte,
e notte e giorno l’affilo, l’affilo...

Con quel coltello devo darti morte,
con quel coltello devo farti un foro
in mezzo al petto e poi, l’ugne contorte,
devo strapparti il cuore... e mi consolo!

Dentro una grotta, dietro sette porte
serbo un fiaschetto con del vetriolo:
devo gettarlo in questi che tu porti,

occhi di maga, pupille turchine;
devo farti più brutta della morte,
allora sarò pago, e mi consolerò!

Tu non gioirne, cuore traditore,
ché non sono per te queste canzoni;
tu non sei donna che meriti amore,
tu femmina non sei di poesia.

Canto sopra una morta, sopra un fiore
Che ormai nel fango emana il suo fetore,
e canto il suo profumo antico e grato,
non il lezzo ora sparso per la via.

Canto la Nica scesa giù dai celi,
che mi voleva bene senza inganni,
e aveva nel suo dolce petto il miele.

Canto la Nica santa – lei, beata! –
A cantare per te, io mi vergogno,
non canto, no, per te, canto per quella!