SCRIVI
Alleggiu alleggiu s’inchi u fogghiu iancu, e manu manu ca u tempu passa, a sorti, ccu l’ugna, cci lassa l’impronta. Maniannu filagni d’inchiostru purpurinu cancia culuri a li spiranzi, azzicca chiova di pinitenza, astuta focu di binivulenza. Scrivi, furiusa scrivi, a manu do’ nostru distinu, e ccu lu sangu ca ni scurri de’ firiti allesti libbri di storia ppi cunsignariccilli a la morti.
SEMU GGENTI
Nuatri, semu ggenti ca mai truvànu paci sutta na cruci di cinniri e di braci, eppuri nnammurati di stu focu, ni facemu fiamma e scurremu, ntra li canni fumari di la vita.
STAIU
Mussu ccu mussu staiu ccu la malincunia, e non ci parru. Non nn’haiu cchiù paroli ppi idda. Li paroli si l’agghiuttìu lu ventu, e mi desi ‘n canciu carizzi ‘nfucati di silenziu.
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SCRIVE
Piano piano si riempie il foglio bianco, e man mano che il tempo passa, il destino, con le unghie, vi lascia l’impronta. Maneggiando filate di inchiostro porporino cambia colore alle speranze, infilza chiodi di penitenza, spegne fuoco di benevolenza. Scrive, furiosa scrive, la mano del nostro destino, e con il sangue che ci scorre dalle ferite confeziona libri di storia per consegnarli alla morte.
SIAMO PERSONE
Noi, siamo persone che mai hanno trovato pace sotto una croce di cenere e di brace, eppure innamorati di questo fuoco, diventiamo fiamma e scorriamo dentro le canne fumarie della vita
STO
Bocca a bocca sto con la malinconia, e non le parlo. Non ho più parole per lei. Le parole le ha inghiottite il vento, dandomi in cambio carezze infuocate di silenzio.
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