MASCULIATA

E chi ci cuntu a stu figghiareddu
doppu ca l'haju nutricatu a latti e meli
appizzatu a la minna di l'amuri?

ca staiu pirdennu tempu
a ‘mpunirimi li tanti cruci
'mpinnuliati 'ntô munti di l'alivi?
ca nun cunchiuiu?

Lu suli û tempu chi nasci si nni cala
e l'azolu si scura di spiranza appena agghiorna

E chi ci cuntu iu a stu figghiareddu?
Unni s'abballa nun ci chiovi mai
a cu simìna pani nasci gramigna
e l'erba…
l’erba è dû ventu
Nun c’è furcuni pi li poviri viddani
Nun c’è lettu pi cu fuji rimita dâ so terra,
comu ci lu cuntu iu a stu figghiareddu
ca chiddu chi iddu cridi jocu î focu
è masculiata di chiummu 'nta carìna?

Iu vulissi taliari 'nta mpigna li spruveri
c’allordanu di sangu î passareddi
Vulissi addimannari a cu ammintù a guerra
friscu di varba e pittinatu
pirchì appizza spati ‘ntra li carni
dî figghi di l'Addulurata
a cu si vuccazzia di paci
pirchì serra cutedda 'ntra li denti

"Chiddu ca voli u Signiruzzu..."
sentu diri a li chistiani

Iu ci dicissi… No! nun m'abbasta
Sunnu palìchi î bummi sutta all' omu chi camina?
Chi sû caramilicchi li scupittati
‘ncoddu â nnuccenza?

Ca po'... nzocch' è la guerra?
Scuru funnutu senza chiaru î luna,
prùvuli abbirmata
s’agghiutti santi cu tutti î piccaturi.

All'ultimata chi cosa mi rapprisenta
na miragghia...
ferruvecchiu... appizzatu a na bunaca
‘ncamuluta di surdatu

Come spiegare a questo figlio mio
dopo che l’ho sfamato d’amore
dopo che l’ho nutrito a latte e miele?

che sto perdendo il mio tempo
a caricarmi delle tante croci
innalzate sul Golgota?
che non riesco a risolvere niente?

Non appena il sole sorge all’orizzonte già
tramonta e allo spuntare del giorno

l’azzurro si rabbuia di speranze /
Che dire a questo figlio?
Chi balla è sempre al riparo
a chi pianta grano cresce gramigna
e l’erba…
l’erba è preda del vento /
Non c’è tridente per il povero contadino
Non c’è dimora per chi, fuggiasco, scappa dalla
propria terra, come spiegare a questo figlio
che quelli che lui crede giochi d’artificio
sono raffiche di piombo che piovono addosso? /

Vorrei guardarli dritto negli occhi quegli
sparvieri che imbrattano di sangue i passerotti
Vorrei chiedere a chi fresco di rasatura,
ben pettinato osa solo nominare la parola guerra

perché affonda lame al petto
delle madri disperate
a chi sfoggia parole parlando della pace
perché serra pugnali fra i suoi denti

“Sia fatta la volontà del Signore”
sento ripetere a tanta gente

Io direi loro… No non mi basta
Sono forse bagattelle le mine sotto i piedi?
Sono sciocchezzuole le raffiche di piombo
contro gli innocenti?

Ma in fondo… cosa sarà mai la guerra...
Notte fonda senza chiaro di luna
terra infestata
che inghiotte giusti e peccatori

In fondo cosa sarà mai
una medaglia...
soltanto ferraglia…
appesa alla divisa tarlata del soldato.