ZÀGARI E ARÀNCI

‘Nta ‘ddu misi d’aprili e ancora a maggiu

quannu l’aria è tutta ‘n sposalizziu

‘ntô chiaru ‘i luna va muntannu ‘u mari

e ‘u frummentu di notti a -nnotti crisci.

‘U merru fa di sintinella, e frisca

arrusbigghiannu 'i passiri e 'i cristiani

prima dô jornu,  iddu stissu agghiorna

picchì canusci ‘i-rrèuli dê stiddi

e ‘u-rriloggiu dô munnu,  comu batti.

E fa ‘ccussì macàri ‘u riscignolu:

‘ntra scuru e lustru,‘rapi l’officìna

comu bannèri sbintulìa canzuni

e si-nni sta ‘nfrattatu ammenzu ê fogghi,

ca tutti ‘u sentunu e nuddu 'u viri mai.

Tannu m’accàpita di caminari

‘ntê campagni, furriannu appressu ê cani.

E passannu ‘i carrati dê giardini

‘n ciauru di zàgari c’allarga ‘u pettu

mi fa-gghisàri l’occhi e viru carrichi

di ciuri ‘i pianti, e anzemi ê ciuri ‘i frutti

ca mi-nni fazzu maravigghia e arrìru:

x

com’è ca ‘u tempu va scilannu avanti

ppi tutti passa primavera, e sicca

‘a zenia e ‘a saja unni curreva l’acqua,

e ‘nveci l’arvuli di ‘stu giardinu

projunu aranci ancora-rrussi e duci?

e già su’ cummigghiati di prùvuli

janca, pariggia, ‘na sbrizziata ‘i nivi

‘na sfarinata di simenza e manna?

Talìu ‘stu purtentu e pigghiu spuntu.

Ora c’aumentu d’anni e di stanchizza,

mi pari chista ‘a strata ppi dumani:

iù vogghiu assumigghiari a ‘stu giardinu

(‘n arvulu sulu no, ma tutti anzemi

ca suli non si campa e non si mori):

senza tempu, fora tempu, e sempri

arrialàri l’urtima ricôta

ancora siminari a-ssimineriu.

E zagara mi fussi 'sta jancura

ca fa lucenti 'i me' capiddi bianchi

cìnniri 'i focu c'addumava 'i notti

novu vattìu ppi n'autra carusanza.

FIORI DI ZAGARA ED ARANCE

In aprile, e fino alla fine di maggio

quando l’aria è tutta una festa nuziale

sotto il chiaro di luna si alza la marea

e il frumento durante la notte cresce.

Il merlo fa da sentinella e fischia,

svegliando passeri e persone

prima che la notte sia finita, lui stesso

anticipa il giorno  perché conosce le

regole delle stelle e il pulsare dell’orologio

 del mondo. Fa altrettanto pure l’usignolo:

tra buio e luce, apre la sua officina

sventola canzoni come bandiere

e resta nascosto tra il fogliame

tutti lo sentono, nessuno lo scorge.

E’ allora che mi capita di camminare

per le campagne, in giro, dietro i miei cani.

E attraversando le stradine sterrate degli

agrumeti un profumo di zagare che allarga il

petto mi fa alzare lo sguardo  e vedo gli

alberi carichi di fiori e insieme ai fiori i frutti

tanto che mi stupisco e sorrido:

come mai il tempo scivola via

per tutti passa la primavera, seccano

la noria (il pozzo) e il canale in cui scorreva

l’acqua  e invece gli alberi di questo giardino

offrono arance ancora rosse e dolci?

e già sono coperte di una polvere bianca,

omogenea, una spruzzata di neve

una sfarinata di semi e di manna?

Guardo questo portento e ne prendo spunto.

Ora che cresco negli anni e nella stanchezza

questa mi sembra la via per il mio domani:

vorrei somigliare a questo giardino

(non un solo albero, ma tutti insieme,

che da soli non si vive e da soli non si muore):

senza tempo, fuori tempo, sempre

regalare l’ultima raccolta

e seminare ancora, a piantagione.

E possa essere zagara questo biancore

che rende luminosi i miei capelli bianchi

cenere di un fuoco che illuminava le notti

nuovo battesimo per una nuova giovinezza.